¿Será verdad que cuando toca el sueño
con sus dedos de rosa nuestros ojos,
de la cárcel que habita huye el espíritu
en vuelo presuroso?
¿Será verdad que, huésped de las nieblas,
de la brisa nocturna al tenue soplo,
alado sube a la región vacía
a encontrarse con otros?
¿Y allí desnudo de la humana forma,
allí los lazos terrenales rotos,
breves horas habita de la idea
el mundo silencioso?
¿Y ríe y llora y aborrece y ama
y guarda un rastro del dolor y el gozo,
semejante al que deja cuando cruza
el cielo un meteoro?
Yo no sé si ese mundo de visiones
vive fuera o va dentro de nosotros:
lo que sé es que conozco a muchas gentes
a quienes no conozco.
3 comentarios:
Buenas, como estas Vero? tanto tiempo, por mi lado retornando al blog y no podía dejar de pasar a saludar, me encontre con tu barra de blogs y la verdad me dio vergüenza jiji si si, gracias...
A veces la poesía no alcanza para mostrar lo que sentimos, excelentes escritos!!!
Besitos, nos estamos leyendo, chuix
pase por aqui y me quede en este hermoso poema,
saludos
Es un poema hermoso sin duda alguna!! Bécquer solía repetir una frase de Lamartine: "La mejor poesía escrita es aquella que no se escribe" Y es así!! Cuando leo sus rimas me quedo esperando más! Si bien sus rimas son cortas es como si siguieran diciendo algo aún despues de terminar de leerlas!!
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